è Lei, Mia Madre che entra nella mia stanza quando ormai è già notte, quando ormai l'orologio si è azzerato e ha ricominciato il suo cammino quotidiano. Allunga l'orecchio per percepire la musica francese che sto ascoltando mentre scrivo illuminato da una luce fiebile a basso consumo, mi sorride sorpresa della dolcezza delle canzoni che mando in onda e scherzosamente mi chiede se qualcosa sta per accadere al mio cuore. Nulla sta accadendo al mio cuore ma questa sera ho semplicemente deciso di abbandonare i miei sensi alla delicatezza di voci come Françouise Hardy e Edith Piaf, maestre nel mettermi nella culla dei sognatori. Si è alzata dal letto solo per controllare che la mia finestra fosse chiusa o meno, per evitare che la luce del mattino in arrivo mi sorprendesse con la sua luminosità svegliandomi mentre ancora mi riposo profondamente. I piccoli frammenti delle vite altrui sono i venti alterni che soffiano all'interno della sua testa, progettata per essere da supporto alla persone che ama e di cui ha deciso di prendersi cura. Penso a questi momenti con gioia nell'idea che probabilmente la prossima volta che scrivero di lei sarò a molti chilometri di distanza, e lo farò per nostalgia.
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